Resulta difícil hallar la razón que pueda explicar
otra noche en que la luna es propicia para el desvelo,
si aparta los minutos como segundos que pasan etéreos
mientras las frases recurrentes se quedan en un álbum
entre homenajes a la coincidencia de aquello que ser puede,
respondiendo con la promesa de un voto protector
y sonreír esperando que los días sigan siendo como hoy…
Manierismos de cartón empapado
en sudor de una virgen gestante,
santa madre de rocas despeñadas
en lo turgente de sus labios falaces;
dudando a la espina en la frente
el acero en el costado
el vinagre caliente
los clavos en las manos
los azotes en la espalda
que fueron su marca
plenitud de un sello carente.
En vilo difuso de artificios negros
consternado de ti
y de mi de cuando en cuando,
juntando pasajes a retazos;
alzando la voz como los brazos
de rodillas a tu vera
santificando tu nombre
rogando que venga tu reino
para hacer conmigo tu voluntad
¿Dónde estás?
En mi tierra o en tu cielo
No remuerde el austero sufrimiento
del cáliz vacío aferrado a tus dedos,
mi credo perfecto
es creer que existes
sin haberte visto
Quizá cuando las consonantes me sepan a vocales y las vocales me dejen de saber a nada, haya por fin entendido que se me agotaron las palabras en medio de la transición del segundo que paso y el segundo que no está por venir. Quisiera articular con la elocuencia que caracteriza a las piedras y al viento de la orilla, los adjetivos suficientes que le hicieran honor a tanto merito perdido. Por última vez aunque sea.
No encuentro a la inspiración vagabunda que salió a buscarse. Querer poder decir que el simple vidrio es tamiz de cristales, o la Alhambra los escombros de algo que mejor se olvida. Es tan complejo hallar la sencillez con la que otrora fluían de mis dedos las exclamaciones más afables.
La saliva seca en las comisuras de los cuadernos me recuerda su abandono, su precariedad, lo famélico de su esplendor. Hace tanto que es tanto ya, el día que escribía versos y rimas en servilletas de elegantes cafés, hace tanto que es tanto ya, cuando una palma abierta era el pergamino de mis emociones. Que será de la tinta al final de los lapiceros cuando una mano ya no los arrincona contra los renglones…
¿Qué será, dime tú, de todo aquello que no quiere callarse en el papel de mi garganta?
¿Qué será de todo aquello que ya no podré decir?
¿Qué será finalmente de mi cuando no tenga nada que escribir?
…Peor aún ¿Qué será de mi si ya no tengo nada que puedas leer?...
Este será un plagio a mi mismo, rescatado de otro desafortunado y anónimo intento de hacer algo que cuando menos en apariencia sea visto como "bueno". Lo elegí porque fue el único que tuvo comentarios en el desafortunado y anónimo blog. Quizá rompa con la temática de este lugar, pero ¿Qué más da? prerrogativas de la libertad del escritor.
Esta noche quiero conversar con mi nostalgia,
quiero abrazarme a mi tristeza,
quiero besarle las mejillas a mi soledad,
y dejar que me consuele el dolor de su partida.
Pasando ante la indiferencia, ante mi dolor,
se que no puede ver en mi mirada cuando lastima,
no siente en mi aliento el sabor amargo de verla perdida,
no percibe mi alma quebrándose en su huída.
Quiero que me abrace su adiós eterno,
quiero perderme en su despedida,
quisiera irme al menos en sus recuerdos,
quisiera que se quedara en mi corazón dormida.
Hoy no enjugo mis ojos con un pañuelo ni tela alguna,
quiero enjugar mi alma con un papel y mucha tinta,
quiero que mis palabras rompan silencios aunque incomoden,
