Poesía, dices tu...

La poesía es un difícil contexto para el que se acostumbra a la rudeza de lo cotidiano y a la aspereza de un trato amargo. Aquel que muestra la piel endurecida de sus palabras entre aliento y suspiros que exhala un sin vivir, reduce su monotonía a pretender que le quepan 24 horas en un parpadeo.

Quizá cuando las consonantes me sepan a vocales y las vocales me dejen de saber a nada, haya por fin entendido que se me agotaron las palabras en medio de la transición del segundo que paso y el segundo que no está por venir. Quisiera articular con la elocuencia que caracteriza a las piedras y al viento de la orilla, los adjetivos suficientes que le hicieran honor a tanto merito perdido. Por última vez aunque sea.

No encuentro a la inspiración vagabunda que salió a buscarse. Querer poder decir que el simple vidrio es tamiz de cristales, o la Alhambra los escombros de algo que mejor se olvida. Es tan complejo hallar la sencillez con la que otrora fluían de mis dedos las exclamaciones más afables.

La saliva seca en las comisuras de los cuadernos me recuerda su abandono, su precariedad, lo famélico de su esplendor. Hace tanto que es tanto ya, el día que escribía versos y rimas en servilletas de elegantes cafés, hace tanto que es tanto ya, cuando una palma abierta era el pergamino de mis emociones. Que será de la tinta al final de los lapiceros cuando una mano ya no los arrincona contra los renglones…

¿Qué será, dime tú, de todo aquello que no quiere callarse en el papel de mi garganta?

¿Qué será de todo aquello que ya no podré decir?

¿Qué será finalmente de mi cuando no tenga nada que escribir?

…Peor aún ¿Qué será de mi si ya no tengo nada que puedas leer?...